那是一个人赤手空拳，却面对着恍如水银泻地般地攻击的一种绝望。

攻，没有对象。

守，没有办法。

最终，只能眼睁睁地看着自己被慢慢地吞食，一种既明晰如缕，又莫知所由的吞食。

......

“这，这画的是我吗？”芙莲娜跑了过来，接过唐远手中的画板，看了过后，是难以置信的惊喜。

画不多，只有三张。

第一张，是素描。只淡淡几笔的勾画，那目似秋水，眉如远山的形容，却已是尽拓纸上。