昏暗的室内，一盏宫灯发出微弱的烛火。

两道身影一高一低地站在台阶上，灯光拉长他们的背影，黝黑的影子看似紧密缠绕，又清晰地分隔出界限。

杨知月握紧宫灯细细的把手。

她没有回头，自顾自地直视前方，仿佛前头那面白墙路过千万次的白墙画着金子般。

“我们永远不会有孩子！”她语气极重地重复。

身后没有传来声音，依稀能听见男人逐步加重的呼吸。