平顶山的深夜，没有月光，也没有星子。

那层层叠叠的紫色浓雾在失去阳光的压制后，变得像是有生命一般，缓缓地在大地上蠕动、堆叠。雾气中透出的不再是那种干燥的焦味，而是一种类似于陈年旧纸被水浸湿后的霉腐气息。这种气味穿透了石屋那粗糙的缝隙，无孔不入地撩拨着每一个幸存者的鼻腔。

秦风依然坐在门槛上。他怀中横放着那一截玄青色的紫雷竹，双目微闭，呼吸极其深沉。每一口浊气吐出，都会在石屋前的泥土上激起一圈极其细微的波纹。