安岁岁握着那枚印章，侧面的划痕在暮色的最后一缕光里显露出那个字——

“安”。

笔画很细，像用针尖刻出来的，比头发丝还细，不仔细看根本注意不到。

他的拇指在笔画上停了一下，感受到那道划痕微微凸起的边缘，像是被反复加深过不止一次。

他没有说话，把印章放进口袋里，和那幅画放在一起，木头贴着纸面，隔着布料硌着他的大腿。