安岁岁攥着那张纸条，一时之间，指节泛白。

风把纸条的边缘吹得卷起来，他用手掌压平，重新看了一遍那行字。

字迹是苏的，横画收笔时有往上挑的习惯，竖画偏长，撇捺舒展。

他认得这个字，在那些老照片背面见过，在码头那个集装箱里的蜡烛旁边见过。

她说。

“安屿不是沈渡的儿子，沈渡只是替人背了，真正的父亲你在渔村里见过了。”