“苏，”他说，“谢谢你。”

苏愣了一下。

“谢什么？”

“谢谢你用了她的手，她不在，你替她活着。”

他走了。

门关上了。

风从门缝里灌进来，凉飕飕的，把日光灯吹得又晃了几下。

苏坐在塑料椅子上，看着那扇关上的门，眼泪已经不流了。

她把照片收回来，放进口袋里，站起来，朝候船厅的另一头走去。

墨玉站在旁边，看着她的背影，那件灰棉布衫在灯光下显得很旧，袖口磨起了毛边。