安岁岁站起来，走到窗边。

窗外的天灰蒙蒙的，云压得很低，像一床湿透的棉被盖在头顶上。

他想起钟楼地下一层那个地窖，想起那盏煤油灯，想起那些脚印。

新脚印，带着湿泥，是苏留下的。

旧脚印，更旧更干，是另一个人留下的。

那个人在地窖里待了很久，站了很久，等了很久。

然后他走了，留下了一行字。

“岁岁。”

墨玉的声音从门口传来。