“她叫苏，她借了奶奶的脸，在我们家住了两年，她......她是你母亲。”

“你知道吗？”

周念看着她，那双枯井一样的眼睛里终于有了一点光——

不是恨，不是冷，是一种很细很轻，快要灭了的灯芯一样的光。

他张了张嘴，没有声音。

“我不知道。”

他说，声音轻得像怕惊动什么。

晚晚看着他，忽然觉得这个人很可怜。

不是那种值得同情的可怜，是那种把自己活成了一根刺，扎进别人肉里也扎进自己肉里的可怜。