“想。”战晚晚说，“但他有他的事，我有我的事。”

“你的事是什么？”

这一个问题，晚晚没有回答。

她低下头，继续画那道裂纹。

画笔在画布上走得很慢，像一个人在雪地里走路，每一步都踩得很深。

她的事是什么？她不知道。

她只知道她现在想画画，想待在这儿，想等他回来。

但等谁？等叶昕？等沈牧？等那个不知道什么时候会来的答案？她不知道。