书房中，两抹小身影的影子投射在地面上，被窗口射进的阳光拉的微长，看起来很是和谐。

张麟正襟危坐，只手按住桌上铺开的宣纸，只手握着毛笔，正一笔一笔的落下每一个字。

他盯紧了桌面，脑中无数次循环的浮现出自己在锣鼓年面前丢脸的画面，脸颊便一阵火辣辣的燥热，抓着毛笔的手紧了几分，力气也加重了不少，落下的字体变得粗大有力。