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书房中,两抹小身影的影子投射在地面上,被窗口射进的阳光拉的微长,看起来很是和谐。
张麟正襟危坐,只手按住桌上铺开的宣纸,只手握着毛笔,正一笔一笔的落下每一个字。
他盯紧了桌面,脑中无数次循环的浮现出自己在锣鼓年面前丢脸的画面,脸颊便一阵火辣辣的燥热,抓着毛笔的手紧了几分,力气也加重了不少,落下的字体变得粗大有力。