程静书藏在花色棉袄中的手紧握成拳。

十指连心......

十指蜷缩，心也抽疼。

她重复着：“静儿！？”

“嗯，我的静儿走丢了，不知小静姑娘可曾见过她！？”

程静书喉咙滚动，眼神不敢再去和男人溺毙人的温柔眉眼碰撞。

她只能装作去瞧那画像。

她说：“我......”

“我瞧着姑娘和我的静儿生得有几分相似。”

程静书呆呆道：“我也这么觉得。”